Von Leipzig nach Iowa City mit Zwischenlandung und fünfstündigem Aufenthalt in Frankfurt am frühsten Morgen. An der University of Iowa drei Monate Teilnehmer des International Writing Programs mit Peter aus Kenia, wo es 46 verschiedene Sprachen gibt (Peter schreibt auf Englisch).

Ich sitze gerade im Java House, einem Café in Iowa City, in dem nichts aufdringlich anmutet und bis auf Cappuccino kein einziges mir bekanntes Getränk von der Karte so schmeckt wie gewohnt. Das macht mich so sehr glücklich, dass ich gluckse und winke.

Es soll aber hier erstmal um den denkwürdigen Zwischenstopp am Sonntagmorgen in Frankfurt gehen. Ich hatte fünf Stunden Aufenthalt, um sieben war ich in der Frankfurter Innenstadt, wo eine Taube vor einer Straßenabsperrung wartete und überall Menschen im Freien schliefen als wäre das super, was es auch ist. Die Spuren der Samstagnacht überall lesbar, Kotze, Müll, Pissgestank, die Lippen eines Pärchens, schwankend über die Zeil. Am Mainufer der Festrest: so viel Dreck, dass Vögel zwischen Pommes und Maiskolben glucksten und winkten, auch die Tauben, bis auf diese eine, die oben an der Straßenabsperrung wartete.

Und weil mich das alles sehr berührt hat, hier eine kleine Foto-Dokumentation und die unbedingte touristische Empfehlung: Frankfurt, Sonntagmorgen - “einen Umweg wert”. Die Sprache ist ja bekanntlich auch Lokalanästhetikum, dessen Wirkung von den bildenden Künsten verstärkt werden kann, theoretisch:

 

 

 

 

 

 

 

Alles ruht, alles ruht sich aus; der Schlaf der samstagschuldigen Stadt, und überhaupt der Schlaf auch als irgendwie insgesamt naturbelassener Ausdruck der Schönheit von Dingen, die nicht schnarchen können, aber so aussehen, als würden sie es trotzdem tun. Schnarchen macht sympathische Menschen noch sympathischer, warum sollte das mit Kränen anders sein:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Auf Bänken schliefen sie, in den Hauseingängen, in der U-Bahn, im Park:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

In einem Bierzelt:

 

 

 

 

 

 

 

Auch die Plätze schliefen, lieferten - so in Morgenlicht eingeträumt und in sich gekehrt - den ästhetischsten Beweis, dass Deutschland mit Frankfurt die italienischste aller Städte Europas abzüglich Sizilien besitzt:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Römerpflastersteinhaut - Morgensonnenschminke:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Die U-Bahn fuhr, aber kaum jemand fuhr U-Bahn:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Und dann doch Menschen. Gar aus Fernost. Kein Jetlag erlaubt, Jetlag ist ein Zeitfresser, für Zeitfressen haben wir keine Zeit:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nicht, dass hier der so bis zum Esgarnichtmehrhörenkönnen bekannte Eindruck von unseren japanischen Besuchern einfach stumpf wiederholt wird, die Typen würden ständig und irgendwie auch mit Nachdruck alles mögliche fotografieren -

 

 

 

 

 

 

- nein, die Frauen taten es auch:

 

 

 

 

 

 

 

Und ich tat es ihnen gleich. Als Tourist reiste ich durch die Ergebnisse, die Fazite des Konsums ausgelassener, wahrscheinlich junger Wochenendmenschen; das war ihr Samstag, das war ihre Chance, und das Versprechen der Schlafgrenzenlosigkeit schwenkte sie an sozialen Ritualfäden durch die Nacht, wo man ja oft tieftraurig wird und unpolitisch, wenn man politisch war bzw. politisch, wenn man sonst kein so arger Nazi war, und eben auch sehr hungrig:

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Die Japaner und ich waren nicht die einzigen Irren in diesem Morgenland, auch Rentner trieb es eulenschläfrig hinaus; sie wanderten umher, fuhren langsam auf ihren Fahrrädern und sahen sich den Müll an und der Müll war ihnen gleichgültig, denn überall schmierte die Sonne sich auf die Straßen, glich alle Sorgen aus, allen Dreck. Es gibt nichts Stilleres als Morgensonne und nichts gibt es Saubereres, außer vielleicht dem Gewissen von Neugeborenen. Man lasse mir bitte diesen Vergleich, er macht mich tief zufrieden und eins mit dem Universum, und wir erinnern uns auch:

 

 

 

 

 

 

 

Wie auch immer:

 

 

 

 

 

 

 

Am frühen Morgen sind Männer am schwerwiegendsten Männer. Der Blick auf ein Gewässer, Fischbrötchen und diese melancholisch stimmende Lebenslast, die ausschließlich mit dem eigenen Geschlecht zu tun hat und mit den immerwährenden Versuchen, unter diesem Geschlecht und diversen Ohnmächten nicht sehr zusammenzubrechen, sich nicht vollends im Nichts aufzulösen. Hat man aber durchgemacht, kann man am Morgen nicht mehr zusammenbrechen: noch schweigt die Welt, noch verlangt sie keine Lösungen, stellt keine Forderungen. Das einzige Ultimatum stellt man sich selbst, und das Ergebnis sieht gut aus: weitermachen. In aller Ruhe schließen wir Männer dann Freundschaften, deren potentielle Ewigkeit so greifbar scheint wie es die Hand des anderen Mannes auf der Bank neben uns wirklich ist:

 

 

 

 

 

 

 

Oder, um es mit einem Blick auf Goethes Blick zu zeigen:

 

 

 

 

 

 

 

Falls das Goethe ist. Ja, und hier zum Schluss, weil alle immer denken, der Saša erzählt viel, wenn der Tag, bzw. der Morgen lang ist,  haha, - die Taube. Dieser hocheuropäische Vogel, der vor der Absperrung wartet, und wenn sie die Absperrung nicht aufgesperrt haben, dann, ja dann wartet er noch heute (mein Beitrag zu der Debatte, wie viel Realität die Fiktion braucht):

Der Beitrag wurde von Saša Stanišić am Dienstag, den 28. August 2007 um 20:49 Uhr veröffentlicht und wurde unter Saša Stanišić abgelegt. Du kannst die Kommentare zu diesen Eintrag durch den RSS 2.0 Feed verfolgen. Wenn Du registriert bist, kannst Du dem Autor einen Kommentar schreiben, oder einen Trackback auf deiner Seite einrichten.

Tags: Eine total verkaterte Stadt, Frankfurt, International Writing Program, Iowa, Japaner, Morgen