Der Inder und die vier Schweden
11. November 2007 von Saša StanišićZu sehen ist einer dieser Designerläden ohne Preisschilder und zwölf Kleidungsstücken auf hundert Quadratmetern. Die Verkäuferinnen mustern die Besucher eindringlich, sortieren sie in ihren schönen Köpfen nach potentiellen Kunden und Nurmalguckern. Die letzteren nehmen Häme in kauf. Sie sind leicht zu erkennen, sie bewegen sich einmal im Kreis an den Regalen entlang, die hier schräg und lang in den Raum greifen, unpraktisch und blöd, mehr Kunstwerk also als Ausstellungsmobiliar.
Zu sehen sind vier lächelnde Verkäuferinnen um einen Inder und vier Schweden; drei von den vier Schweden sind Schwedinnen. Im Grunde kaufen der Inder und der Schwede ein und die drei Schwedinnen sehen ihnen zu. Es ist seltsam: diese Kopfsackgasse, in die man läuft, wenn man das Wort „Schwedinnen” sagt.
„Was kostet diese Krawatte?“, fragt der Inder.
„Steht ihnen ausgezeichnet“, antwortet die Verkäuferin.
Der Schwede zieht ein Hemd an, das der Inder gerade anprobiert hatte. Der Inder hatte darunter sein Brusthaar zu deutlich gesehen. Weil Geld gehabt wird, lachen alle Anwesenden über das Wort “Brusthaar”. Das Hemd passt dem Schweden hervorragend, weil der Schwede sich sein Brusthaar rasiert. Eine der Schwedinnen steht auf und gibt ihm zur Belohnung einen Kuss. Das Hemd wird gekauft, die Schweden laden den Inder auf ein alkoholisches Getränk ein, man betrinkt sich sachte in den Schluchten von Manhattan, und der Inder erzählt seinen neuen Freunden die Geschichte, wie ihm sein Vater zum fünften Geburtstag eine Ziege geschenkt hatte, und wie der Inder die Ziege an der Leine über das Grundstück führen wollte, diese aber keinen Schritt machte, da stand und graste als gäbe es keinen Morgen.