Bukowskis Witwe ging mir bis zur Schulter. Sie stand in ihrem Wohnzimmer neben einem großen Kanu und sagte: „Kommt Jungs, wir besuchen jetzt Hank.“ Hank liegt auf einem Friedhof mit Blick über San Pedros Hafen, sein Grabstein ist flach und in die Erde eingelassen, darauf ein Boxer mit dicken Handschuhen. Schwarz eingraviert: Don’t try. Bukowskis […]

Der mir bekannte Stammbaum meiner Familie ist ein Bäumchen. Der jüngste Ast ein Cousin in Zavidovići, er hat eine Freundin und kann gut Fußball spielen, der höchste meine Oma K. in Višegrad. Ein Olivenbaum. Wegen des Kurzen und Immerkrummen. Aber ein Olivenbaum würde den mir bekannten Stammbaum meiner Familie jederzeit in jeder Sportart weghauen.
Ich rufe Oma […]

Eine Modelleisenbahn. Ich weiß nicht mehr von wem. Keine Weichen, kein Bahnhofshäuschen, keine Männlein, die herumstehen und Hut tragen, keine Stadt, kein Tunnel. Die Schönheit der Schlichtheit. Es ist überliefert, dass meine Faszination für das Ding etwa eine Woche gehalten hatte. Die Hälfte dieser Zeit soll ich damit verracht haben, mir immer neue Wege auszudenken, den Zug […]

Ich habe meinen Patenonkel nicht an die Nazis verloren, sondern an den Krebs. Deutschland hat ihn an die Nazis verloren, er lebte nach 1933 mit seiner Familie in Lyon. Deutschland hat meinen Patenonkel nicht vermisst, obwohl er von seinen jüdischen Eltern christlich getauft worden war, und trotzdem holte es ihn zurück. Einfach verschwinden, war nicht vorgesehen. Ich […]

Ich habe noch nie eine Sandburg gebaut. Ich war noch nie begraben unter warmem Sand, mein Kopf draußen für Sonne, Lachen und Luft. Ich habe noch nie am Strand übernachtet oder Sex gehabt, habe niemals besoffen in die Brandung gekotzt. Ich war nie auf einer Strandparty, habe nie bis in den Morgengrauen durchgetanzt mit Leuten, […]

An der Decke fraß blaues Licht in einem Käfig alle paar Sekunden eine Mücke. Im Hintergrund schlich sich die Fähre aus Ischia in den Hafen, dabei teilte sie mit einem mächtigen Bug die Spiegelung des Sonnenuntergangs. Am Nebentisch lachte eine Frau mit rotgefärbten Haaren so laut auf, dass der Cameriere kam und fragte: Un po’ […]

Als ich acht oder neun war, bin ich absichtlich in Leute gelaufen. In Wartende, in Spaziergänger, in Postboten, in Touristen. Ich rempelte sie an, damit sich unsere ‚Linien’ kreuzten. In meiner Vorstellung war jedes Menschenleben eine solche Linie, schlängelnd durch unendliches Weltschwarz. Ich bin eine Linie, du bist eine Linie. Das Jetzt ganz vorne, es ist das […]